
Der Weiße Long hebt den Mond vom Gesicht des Wassers und verweilt dennoch, einen Schritt zu spät. Die Wellen schimmern kalt und blass, ihr Schein verschont nicht den, der sich verirrt. Wo die Tinte getrocknet und die Brunnen versiegt sind, kehrt der Weg einer einsamen Waage vergeblich zurück. Die Seide, unberührt, bleibt unbefleckt, während silberne Tränen Nacht für Nacht fallen.

Tintengewebte Bande