
Los recuerdos antiguos se desvanecieron como humo. Una figura trazó suavemente las páginas desgarradas en recuerdo, susurrando las innumerables escenas de los festivales pasados de la Nueva Flor, contándoselas a Ella. Lo que antes fueron innumerables patrones de vida en el mundo mortal ahora se representaban como los cien oficios de los cromalmas. Los leían con inocencia, sin saber cuánto dolor y alegría llevaba cada página, ni cuán vívidamente preservaba el resplandor de los años ya pasados.

Ecos de Wanxiang