Memórias de caça

O chão está cheio de pegadas e as árvores cobertas de marcas de mordidas. No entanto, olhando para cima, nenhuma figura é vista; olhando para baixo, nenhum som é ouvido. A névoa é seu esconderijo; a floresta, sua armadilha. Ah, ela está por ali, não é? Procurando enquanto foge... Será que o quase atropelamento foi uma brincadeira ou um presságio do destino?