
Der Pinsel, der einst silberne Schuppen malte, ruhte nun in einer Sandelholzschachtel. Tuschestein und Papier waren dem Staub und der Stille überlassen. Trockene Tusche würde nie wieder erbeben; die leeren Stellen auf dem Stein enthielten nur die Weite der Erinnerungen.

Tintengewebte Bande